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Fyodor Dostoevsky
Yo solo busco el motivo de que los hombres no se atrevan a matarse; nada más. Pero no importa. –¿Cómo que no se atreven? ¿Es que hay pocos suicidios? –Muy pocos. –¿De verdad lo cree? No contestó, se puso de pie y empezó a dar vueltas por la habitación, pensativo. –Y, en su opinión, ¿qué es lo que impide a la gente suicidarse? –le pregunté. Me miró con aire distraído, como tratando de recordar de qué estábamos hablando. –Yo... yo no sé mucho todavía... Hay dos prejuicios que frenan a la gente, dos cosas; solo dos; una muy pequeña, la otra muy grande. Aunque la pequeña también es grande. –¿Cuál es la pequeña? –El dolor. –¿El dolor? ¿De veras es tan importante... en estos casos? –Lo más importante. Hay dos clases: los que se matan por una profunda tristeza, o por despecho, o locos, o lo que sea... ésos lo hacen repentinamente. Piensan muy poco en el dolor, y se matan de repente. Pero otros lo hacen por la razón: éstos sí piensan, y mucho. –Y ¿de verdad los hay que se matan por la razón? –Muchos. Si no fuera por los prejuicios, habría más; muchísimos; todos.
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